L'heure des comptes avait tôt sonné ici-bas
Impavides alors nous continuions cahin-caha
Ce que nous savions faire de mieux sur cette terre
Nous consumer à petit feu, rendre notre vie austère
Nous admirions ces alarmistes qui nous chantaient la ritournelle de la fin du monde
Nous vénérions également ceux qui transformaient en agréables les choses immondes
Nous les aimions et haïssions tout autant
Nous les décrions, huions et tolerions pourtant
L'heure de la moisson n'avait pas encore sonné
Qu'entre nous nous dévorions comme des damnés
Nous pensions connaître l'heure et le moment
Nous nous imaginions maîtres de nos instants
Peut-être l'étions nous moins que nous l'eûmes voulu
Nous n'osions imaginer que cela n'était que fétu (de paille)
De raison il ne nous restait que notre infinie déraison
Qui telle une excroissance croissait saisons après saisons
Thy
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